Прости, что мне уже пора,
и нечего тебе оставить.
Сегодня солнечно с утра,
по улицам холодный глянец
разлит, как жидкое стекло,
умчалось летнее тепло,
и где искать его – не знаю,
не верится, что всё прошло,
что я надолго уезжаю,
что остается пустота
от поцелуев и объятий,
так брошенные навсегда
теряют память в интернате.
Пиши про музыку в окне,
про одинокие рассветы,
про клены старые в огне,
пиши, что любишь. Только это.
А если что со мной всерьез,
и вдруг я не вернусь оттуда,
считай, что за букетом роз
я просто вышел на минуту.
