Сего дня, 18 января 1943 года наши войска прорвали блокаду Ленинграда.
Ура!
Снег падает на рябь свинцовых вод;
здесь в Питере престраннейший живет
благообразный пожилой скелет
в пальто огромном с барского плеча,–
его глазницы источают свет,
как будто в череп вставлена свеча.
Во глубине Синявинских высот
еще терпенье гордое хранят
сей город отстоявшие, и вот
в башмачкинской шинели Ленинград,
подвешенный на ледяной реке,
качается, как в люльке родовой,
бойцов, застывших в роковом броске,
младенческой касаясь головой,
две страшных няньки — голод и мороз
над ним хлопочут, день похож на день,
на Пискаревском миллионы роз
краснеют в абсолютной темноте,
терновый окровавленный венок,
зажав, как шапку, в белом кулаке,
склоняется над памятником Бог...
и кошки рыбу ловят на реке,
и ходят среди общей суеты
блокадные собаки и коты,
цветы на подоконниках растут,
на окнах свежестираная бязь,
и с саночек погибшие встают
и по домам расходятся, смеясь.
