Судьба над нам мстит за дутое тщеславие
И проку нет в литературном семени.
Нам не дано родить еще одну Цветаеву
И хоть немного повторить Есенина.
И нет в нас жесткой лирики Высоцкого,
Не рубим мы так нежно, как Рождественский.
Не можем по параболе мы с легкостью
Стремиться на ракете к неизвестности.
Мы что-то гениальное пытаемся
Родить в натужных муках стихотворчества.
Но в рифмах и размерах все теряемся
Без шансов побороть свое убожество.
Нам Пушкин музу завещал крылатую.
Нам отдал гены Блок свои в наследие.
Но меряем таланты мы зарплатами
И шорт-листами на смешные премии.
А хочется чего-то настоящего.
Такого, чтоб до слез, как воды вешние.
И чтобы строки флейтою звучащие
Нам воскресили души наши грешные…
