Прости, что мне уже пора

Прости, что мне уже пора,

и нечего тебе оставить.

Сегодня солнечно с утра,

по улицам холодный глянец

разлит, как жидкое стекло,

умчалось летнее тепло,

и где искать его – не знаю,

не верится, что всё прошло,

что я надолго уезжаю,

что остается пустота

от поцелуев и объятий,

так брошенные навсегда

теряют память в интернате.

Пиши про музыку в окне,

про одинокие рассветы,

про клены старые в огне,

пиши, что любишь. Только это.

А если что со мной всерьез,

и вдруг я не вернусь оттуда,

считай, что за букетом роз

я просто вышел на минуту.